Abandon, don, pardon (Derrida/Roudinesco)
J'ouvre De quoi demain, dialogue entre Jacques Derrida et Elizabeth Roudinesco alors même qu'aujourd'hui j'ai reçu le fort volume du séminaire sur la peine de mort.
Jacques Derrida écrit à propos de tradition et héritage et de la double injonction qu’ils représentent pour « un fou du passé [...] à la démesure d’une mémoire sans fond – mais un fou qui redoute le passéisme, la nostalgie, le culte du souvenir » : « laisser la vie en vie, faire revivre, saluer la vie, “laisser vivre”, au sens le plus poétique de ce qu'on a hélas transformé en slogan. Savoir “laisser”, et ce que veut dire “laisser”, c'est une des choses les plus belles, les plus risquées, les plus nécessaires que je connaisse. Tout près de l'abandon, du don, et du pardon. L'expérience d'une “déconstruction” ne va jamais sans cela, sans amour » (17)
→ magnifique conception du fameux vivre et laisser vivre, peut-être ? Et l’ouverture de ce laisser, tout sauf un abandon mais tout près cependant, et ouvert sur le don et le pardon. Cette chaîne des dons est magnifique.
Y répondre et en répondre (Derrida)
« Seul un être fini hérite et sa finitude l'oblige. Elle l'oblige à recevoir ce qui est plus grand et plus vieux et plus puissant et plus durable que lui. Mais la même finitude oblige à choisir, à préférer, à sacrifier, à exclure, à laisser tomber. Justement pour répondre à l'appel qui l'a précédé, pour y répondre et pour en répondre. » (18)
→ C'est très surprenant pour moi de voir à quel point je me sens bien et à l'aise dans la pensée de Derrida, même si bien évidemment très souvent elle m’échappe dans sa complexité. Et je suis aussi plus que sensible à son écriture que je trouve très prenante. Il y a comme une connaissance intime, profonde, immense de la langue entièrement au service de la pensée : à se demander (si toutefois cette idée veut dire quelque chose), s’il n’y pas chez lui une pensée-langue. La langue fait la pensée et la pensée fait la langue alors que souvent, lorsqu’on lit des philosophes, on a le sentiment qu’ils ont mis en forme a posteriori une pensée...
Je ressens souvent quelque chose de très émouvant dans cette pensée. Elle m'émeut et me meut, sans doute parce qu’elle est elle-même constamment mue et en mouvement. Elle ouvre les fenêtres d'une façon stupéfiante.
Écriture et photo (Pesquès)
Nicolas Pesquès est lui aussi bien surprenant dans sa façon de décrire le travail poétique : « Sitôt qu’on aborde la page, l’entonnoir s’active. Et, en porte-voix, l’estuaire. Sur la colline et sur la peine c’est un cône de déjections. Au maximum de l’optique. Déclencheur automatique. Le langage est à l’image exacte de l’appareil évoqué puis décrit. Un gargouillis de source. Puis le tuyau à colline, puis l’équerre à phrase. Enfin, plutôt inattendue, une émotion aussi entière que le site. Une brutalité. » (La Face nord de Juliau, onze, douze, p134)
→ la comparaison avec l’appareil de photo m’intrigue et m’intéresse même si je ne la comprends pas complètement. Mais il serait bon de tenter à mon tour de penser en parallèle le travail de « prise de vue » et celui de « prise de note ». Il y a une même notion de cadrage, soudain. L’œil, l’esprit, le cœur, l’ouïe prélèvent, isolent dans la masse infinie du monde, du livre, quelque chose, quelque chose qui vient percuter en soi une présence, un déjà-là qui attend d’être conforté (le plus souvent), d’être délogé (il le faudrait davantage).
Ils clouent la compréhension (Pesquès)
« Tous les animaux traversent magnifiquement. Ils clouent la compréhension. » (136)
→ A mettre en regard de ce que j'ai pu éprouver en voyant à la télévision un faon puis ensuite un cerf traverser (le bois, l’écran, le monde) ou ce renard dans le jardin botanique de Montréal, à vingt mètres d’une foule dense. Cette idée que quelque chose parle, que je ne comprends pas, dans le calme et surtout l'altérité inouïe de l'animal qui cloue bel et bien ma compréhension.
Tant de choses au demeurant clouent la compréhension. On disait mystère autrefois mais le mot est doublement galvaudé, versant religieux et versant divertissement. Et il se pourrait bien que ce soit tout le réel qui cloue la compréhension quand on prend la peine de l'approcher. Au lieu de dériver indéfiniment dans le pauvre domaine intérieur ou de s'étourdir avec le bruit et la fureur du temps.
Du mot (Pesquès)
« Chaque mot avec sa motte. Donc avec la douleur, mais c'est la douleur qui a raciné ». (137)