Métro, un matin de février, vers 10 heures 30.
Il monte dans la rame en se retournant de toute sa hauteur sur un être étrange, une jeune femme sans doute coréenne, hirsute et blafarde. Qu’il fixe. Lui-même a quelque chose d’impressionnant. Il est immense et squelettique (autrefois, on aurait pensé à son propos à un malade du sida, peut-être a-t-on tort de croire que cela appartient au passé ?). Jeune encore, beau, un peu dégarni, le bas du visage mangé par une barbe de deux ou trois jours. Regard mi-hagard, mi-intense. Il s’assied, divisant de facto sa hauteur par deux, sort un livre qu’il pose sur ses genoux, couverture apparente, un vieux livre de poche, abîmé. Il prend le temps d’essuyer longuement, méticuleusement de petites lunettes fines. Lorsque je serais descendue, à la prochaine station, il va ouvrir la Naissance de la tragédie de Nietzsche.
©florence trocmé