De la lecture de poésie
La lecture de poésie finit par induire une accélération de la lecture en général (mais pas celle de poésie), roman, essais notamment. Pourquoi ? Parce qu’elle rend extrêmement sensible aux redondances, aux expressions toutes faites, au remplissage et que l’on parvient alors à enjamber allègrement ce qui est superflu pour se concentrer sur la moelle…. à supposer qu’il y en ait un peu.
Le passé composé ou simple (JC Bailly)
Poursuite de la lecture de Une Phrase urbaine. Un chapitre intitulé « Passé simple » : « le passé nous ne le rencontrons jamais en tant que tel, mais selon la forme actuelle de sa présentation. » (85)
→ Cela que l’on voudrait toujours oublier, il faudrait pourtant toujours s’en souvenir quand on cherche le passé, quand on tente de le faire revivre. Ce qui est là, dans l’esprit, ce ne sont pas les faits tels qu’ils ont été vécus, ce sont des faits maintes et maintes fois métamorphosés, en perpétuel remaniement par l’appareil psychique. Pour toutes sortes de raisons, fort complexes. Ce n’est pas le passé brut tel qu’il fut, c’est celui qui est associé de façon inextricable et même constitutive à tout ce qui a été vécu depuis, assimilé, compris, contourné, rejeté. Un peu comme une épave qui s’enveloppe petit à petit d’algues, de secrétions minérales et qui de plus donne abri à toute une faune marine. Ainsi le souvenir.
Traces (Jean-Christophe Bailly)
« Il arrive parfois que l’on se réveille à la suite d’un rêve et qu’au lieu de la clarté, même diffuse, d’une image saisissable, arrangée comme une scène et par conséquent représentable – racontable – l’on ne dispose que d’une esquisse, ou plutôt, d’une trace déjà à demi effacée et que, cherchant à saisir cette trace, à la tirer du puits où elle glisse et s’enfonce, on la voie au contraire s’y engloutir, corps nocturne qui ne veut pas du jour, éclat rêvé que la conscience, à peine éveillée pourtant, n’a pas pu, pas su faire revivre. » (86) Méditation quasi proustienne, ici, dans toute cette page. Le rêve, le retour dans une ville connue autrefois, le trou d'eau en soi alors que par des chemins qui me sont propres, je pensais ce soir au pont de Briare et par association à Josée Lapeyrère car je me souviens lui avoir dit qu'il faudrait qu'elle accroche ses in-votos à ce pont-là. Quelques semaines avant sa mort.
La dormance du passé
« La ville, en son tissu vivant et tactile, est comme un gigantesque dépôt d'images. » (87)
JC Bailly pose tout au long de ce livre la question de l’intervention sur la ville, celle des autorités, des urbanistes, etc. et il note un « hiatus entre le libre usage de la dormance du passé et ce qui prétend lui dicter son éveil. » Car « les édiles ne savent rien, ou très peu de choses, des pensées de ceux qui marchent dans la ville. »
→ cela aussi qui fait sans doute que dans une ville inconnue, on n’a de cesse que de fuir les lieux censés incontournables pour aller vers d’autres points ou lieux, non répertoriés comme « dignes d’intérêt » et comme tels, dûment étoilés de 1 à 5. Souvent faciles à découvrir, ces lieux hors, tant le tourisme est affaire de focalisation sur un point étroit, tant la marche est exclue pour le troupeau visiteur, qui ne doit jamais s’éloigner à plus de cent mètres de son autocar. Le dos même du bâtiment célèbre est souvent un lieu presque sauvage, désert, libre et vide. (ne nous a-t-on pas dit que le monument était incontournable !!!)
Jean-Christophe Bailly a des pages dures sur le traitement de l'ancien dans les villes « en un dégagement volontaire et volontariste du signe » (88). Et il suffit de le lire pour que se pressent toutes sortes d’images de ces interventions lourdes, intellectuelles, conçues de loin et qui dégradent le lieu dit.
La déposition des images
« La lente et infinie déposition des images » (88), ce phénomène toujours en cours d’exploration ! Notamment bien sûr par Benjamin, Didi-Huberman et JC Bailly, parmi beaucoup d’autres.
Comme des sédiments, cette pluie de sédiments qui tombe sans fin au fond de la mer.
→ Ce que j'aime dans Bailly c'est surtout quand il travaille dans ou sur la réception des lieux et des paysages. Sa dimension proustienne à laquelle je suis infiniment plus sensible, personnellement, qu’à son érudition. Et il me semble qu’il y a souvent dans ses livres ce double mouvement, vers l’objectivité nourrie et documentée d’une part, vers sa propre réception, subjective mais aussi éminemment associative, en lien avec une très vaste culture, d'autre part.
Peregalli, poussiéreux ?
Bien déçue par le livre de Roberto Peregalli, Les Lieux et la poussière, qui enfile les lieux communs les uns au bout des autres, le plus intéressant étant sans doute les nombreuses photos en noir et blanc qui ponctuent le propos ; photos qui ne sont pas forcément belles mais que leur traitement (en fait la mauvaise qualité de l'impression !) pare de quelque chose.
→ Un peu comme ces mauvaises impressions que je fais en noir et blanc à partir de portraits et qui ont un charme indéfinissable mais bien plus puissant qu'un bon tirage. Le bougé, le tremblé, le passé sont-ils ici seulement de bien piètres artifices ou signalent-ils autre chose?
Mais quand même, chez Peregalli
Il pousse à réfléchir sur ce que cela implique d'être passé de petites fenêtres parcimonieuses au royaume dictatorial de la vitre qui gomme la frontière intérieur extérieur et efface le bâti, ce que cela fait d'être passé de l'éclairage â la flamme à celui de plus en plus artificiel de maintenant. Dommage que des deux côtés des termes, il y ait trop de constats quasi tautologiques du genre l’homme passe une moitié de sa vie dans la nuit. (53).
Il y a désormais cette lumière uniforme qui devrait nous faire voir mieux les choses et qui nous les rend au contraire indifférentes.
→ À rapprocher de ce que fait sur le corps et sur l'œil du photographe la nature de la lumière : uniforme, ultra filtrée par une masse indistincte de nuages, elle coupe les ailes ; gorgée d’eau, changeante, variée, elle donne de l’élan et rend vivants, soi comme le monde.
« L'ombre comme la poussière est notre fond secret. On veut l'oublier. On veut vivre un éternel midi » Ou encore « Maintenant qu'on peut tout voir il n'y a plus rien à voir. » (57)
→ Est cela qui alimente l'immense pulsion photographique qui s'est emparée de chacun et de tous, aurait-elle été latente chez la plupart et soudain libérée par la technologie moderne ? Rêvons-nous tous de faire dans nos clichés une découverte comme celle de Blow up ?!
→ Reportage universel ou besoin de revoir le monde en léger différé tel qu'on ne le voit plus ? (l’équivalent du +7 des programmes télévisés ?). Le revoir au ralenti & a posteriori puisqu’on ne sait/peut plus le voir dans le fil du présent ?
Fred Griot
Je suis toujours avec intérêt, grandissant même, ses notes de travail.
« ce fait étonnant, quoique peut-être pas tant, de ne dire, redire, dans sa vie, que quelques préoccupations majeures, deux ou trois, guère plus le plus souvent, et de les ressasser dans son travail, ses écrits… fait que nous rencontrons chez presque tous les auteurs, chanteurs, peintres, etc… sans doute ces préoccupations sont-elles celles qui, charpentières, comme l'on parle des branches charpentières d'un arbre pour désigner les plus importantes, nous ont construits, et donc subsistent comme les nervures centrales d'une feuille et irriguent le reste du corps vivant. source
Mots / Cambalé, cambouler
ai croisé l'amusement de deux garçons cambalés en curieux véhicule…
Brigitte Célérier (source)
Apparemment une variante régionale (Midi) de cambouler, transporter.
« Camboulé ! Quel drôle de mot ! C'est encore du patois ? [...] demanda Toine. – Bè ! Camboulé cela veut dire être transporté ! (Toine, le petit Fountgillenc, de Josèphe Gadois)
La flânerie et la lecture
Je continue à extraire le livre de JC Bailly largement avancé sans que soit venue l'envie de retenir ou noter quelque chose
Et là soudain j'extrapole à partir précisément de cette constatation. Page 192, il parle du flâneur dans la ville, statut que j’endosse parfois. Me voilà donc à penser que je vis souvent le livre comme le flâneur la ville : il se porte dans l'existant où l'évènement s'étoile. Il ne recueille que des reflets, des scintillements, des éclats : entre le flâneur et le fragment et l’indice s’écrit un roman discontinu qui a ses pannes et ses éveils, ses bifurcations et ses impasses. La ville flânée est un tissu de connexions infinies dont le flâneur n’est que le sujet provisoire. » (192
→ la littérature est un tissu de connexions infinies dont le lecteur n’est que le sujet provisoire ?
Et le comble du bonheur serait de flâner, un livre dans son sac. Puis de s’arrêter selon l’inspiration et continuer la rêverie initiée par la flânerie par celle de la lecture. Emmêlant l’atmosphère autour de soi et celle du livre. Il faudra revenir d’ailleurs sur cette question peu abordée de la relation entre le livre et le contexte dans lequel il est lu. Contexte extérieur et contexte intérieur, circonstances et vie mentale.
Les délaissés
Belle page sur ce que l'on appelle aujourd'hui, paraît-il, des délaissés et que moi j'appelle encore terrain vague, même si le terme n'est plus en usage.
On pourrait presque définir le délaissé comme une surface urbaine qui tend à redevenir un biotope (page 208.) « Ce suspens même dans lequel on le découvre, le délaissé l'occupe en vérité avec des graines et des croissances, des improvisations, exactement comme s'il y avait sous la ville et avec elle, tenue par elle en retrait, toute une dormance prête à s'éveiller à la moindre faute d'attention. »
→ Et ce constat souvent fait d’une possible, latente sédition botanique comme dans le livre de Pierre Senges, Ruines-de-Rome: « Lierre, ancolie, barbe-de-bouc, ail musqué, cheveu-de-Vénus, renoncule en faux, herbe-au-bitume sont, tout à la fois, le décor, les personnages principaux et les insidieux narrateurs de Ruines-de-Rome, roman d'une sédition botanique. »(source)
« C'est à peu près à toutes les échelles que s'insinue puis s'impose la reprise végétale : la reconquête est très frappante, très rapide, et elle advient partout y compris sur le bâti lui-même dès qu'on l'abandonne. » (Bailly, 208)
→ Et même, sans bâti ! Dans tous les interstices qu’oublie la ville :
bas des murs, espaces entre les pavés ou les plaques d'asphalte, pieds de poteau, cercle de terre autour des arbres. Partout ! petites pousses, tiges, plantes miniatures, souvent photographiées et évoquées jadis avec Maryse Hache (voir cette photo, titrée « De la ténacité ») – (je viens de commander Sauvages de ma rue, guide des plantes sauvages des villes de la région parisienne)
→ Je me souviens du projet de recensement de toutes les zones blanches de la cartographie parisienne initiée par Philippe Vasset et du potentiel de rêverie de ce projet.
→ Mais je ne me souviens pas : terrifiant parfois cette plongée dans des flotoirs ou mails d’il y a deux ou trois ans ! L’ampleur de la destruction mémorielle est terrible. N’étaient ces traces dans le flotoir, où tout cela qui a passionné, retenu, que l’on a aimé, qui a été un temps fort de la vie, où tout cela s’en est-il allé ?
→ Curieux aussi de voir comme demeure toutefois une sorte de zone sensible dans ce tissu apparemment complètement mité. Je n’aurais sans doute jamais repensé à Philippe Vasset et à ces zones blanches dans la cartographie parisienne, si je n’avais lu ces pages de J.C. Bailly. → une des fonctions de ce flotoir, en cela un très modeste analogie avec le Temps immobile de Claude Mauriac, récemment évoqué ? Développer, au sens photographie du mot, ces zones sensibles, quand elles se présentent, lors de la lecture ? Et constater leur étonnante récurrence, dont on n’a souvent aucune conscience.
De l’imperfection (Bailly ou Peregalli)
« Quel que soit l'objet, sa perfection est un défaut » (212, citation d’Urabe Kenkô par JC Bailly). Et Bailly de dire : « au sein de l’objet urbain, tels seraient dès lors les délaissés, ou certains d'entre eux tout au moins, et qu'il faudrait sélectionner : des gardiens de l'imperfection, des témoins de l'inachèvement. »
Ce qui renvoie au sous-titre de Peregalli ! : sur la beauté de l’imperfection.
Du souvenir, toujours
Et toujours le jeu des croisements puisque un peu plus loin Jean-Christophe Bailly cite Shen Fu dont parle Judith Schlanger. Et je m'aperçois alors que cette lecture si proche dans le temps est déjà en partie avalée dans la nuit. Celle de l'oubli ou celle de la mémoire ou celle d'un procès intermédiaire que demain peut-être les sciences neurologiques découvriront. Ce message presque subliminal au moment du premier passage sur l'allusion de Bailly, un minuscule temps d’arrêt dans le continuum de la lecture, puis l'amorce du processus de récupération des données mentales en une courte exploration rétrospective des lectures. L'arrêt sur la possibilité Schlanger puis le clair souvenir du chapitre par elle consacré à deux auteurs chinois. Et si je continuais à tirer sur le fil me viendrait davantage de matière.
Je quitte Bailly à l'orée du jardin pour aller retrouver la poussière, celle d'abord de Peregalli, et surtout celle des routes de la prairie américaine de Robert Pirsig.
Ruines encore, mais lassitude aussi (R. Peregalli)
Et ce sont les ruines dont il va être question. Et que lis-je: il nous reste à trouver un chemin dans l'interstice des choses faites par l'homme, une lézarde, une ruine (86).
Cela dit, je trouve ce livre très convenu et plat. On n’apprend pas grand-chose, on ne retiendra pas grand-chose, sauf peut-être cela, important, que la modification de l’éclairage, depuis l’arrivée de l’électricité, ne laisse plus de zones d’ombre. Que tout est éclairé a giorno et de ce fait aplati, écrasé, indifférent.