Du centre de la terre, les armées, les maléfiques et le bonheur, les inextricables sont en route – ils se chevauchent, se disputent le chemin, la route, ils avancent, les vois-tu ? dis, les vois-tu ? cortège funèbre, danse macabre, feux de joie, qui le sait – flonflons et musique de foire, ritournelles et manèges – s’étourdir, tourner à vive allure, ne plus entendre aux portes les coups sourds, la petite voix de l’inquiétude – quelle ressas, quel ennui, laissez-nous jouer – mais des caves, mais des souterrains, mais des puits, ces bouffées murmurantes, soupiraux et bouches sombres à ras le sol, trous du souffleur – que dit-il ? il répète, que fait-il ? il souffle le même ? pourquoi ? personne ne veut savoir – et pourtant oreille au sol on entend le grondement, le deuil en approche, la terreur qui monte, les lames de fond, les hordes barbares, les troupes enivrées, le feu, le sel, la brûlure, l’éruption – où sont les tendres, les doux, les sages ? devenus petits broyats sous les presses, herbes tentant la repousse entre les dalles – ce presque silence et le lent mouvement processionnel en appel de fond – progression, invasion, le ton monte et l’eau et le feu, la boue, le sang – implacable avancée du désert et de la nuit.
Cette petite tour inversée au fond de l’eau, abîme dans l’abîme, puits du temps au creux du monde, est-ce porte vers l’avant, est-ce ouverture vers l’encore insondé – combien de temps, combien de paliers, quels artifices pour pouvoir descendre là, au fond du fond, à l’encore plus fond, accéder à l’arrière-fond du fond.
Ce sont courses folles en échine, dégringolades vertigineuses, il est temps – ouvrir les écoutes et plonger, lac noir, mer immense, le sans fin et le sans fond à l’unisson, lieux de toute perte, bulle d’air pour toute embarcation – et l’immersion – boule de nuit dans la nuit d’eau, terre et feu abolis, seul le maelström, l’engrenage, nourriture de la solitude [elle ne doit pas mourir, elle perdure, nulle part où aller, rien à explorer, mais ce voyage sans fin] – surface sombre, sans reflets, sans perspective, surface de métal brillant, glaciale, renvoi d’images aplaties – ce qui fut, replié, refermé, les temps morts, paravents et parasols abandonnés – le fatras des toiles et des plis, singe la mer et y trébucher, monnaie courante – et quand le vent, gonflent cette eau et ces voiles, s’enflent, démesurées, nappes, emballements, plaquent et l’heure venue, face devant contre, nuque tenue, sable en bouche, crissant – royaumes sans roi et sans eaux, le plat, le sec, le seul aujourd’hui à lui livré, opaque et terne.